gott, stopp das röhren!

von oben sieht das unten aus wie dörfer
so hingeworfen von nem steinewerfer
der nichts besondres denkt und auch die kleinstadt
nicht wirklich so geplant und so gemeint hat.

ich kann am sonntag ihre glocken hören
wie sie zur predigt rufen in die leeren
und kalten hallen ihrer beiden kirchen
vergebens drum bemüht, die glut zu schürchen.

liegt sonntagswetter über solchem frieden
dringt ab und an ein urlaut von dortnieden
bis hier herauf, ein brunstvoll tiefes röhren.
es will uns eindruck machen und uns lehren

dass freiheit gleichbedeutend mit zwei rädern
und viel kubik und glänzendschwarzen federn
und flügeln auf dem tank und schwarzem kombi.
das knattern weckt im helm des moto-zombie

wohl ähnlich wie der glockenreiz beim priester
so richtig kultisch wohlsein, doch vermiest er
mir meine hornberg-sommersonntagsruhe
mit seinem motorgockel-brunstgetue.

ich schicke deshalb ein gebet zum himmel
sofern‘s nicht übertönt wird durchs gebimmel
fleh an den herrgott, sich mir zu zu neigen
und meinem wunsch gewogen sich zu zeigen:

ach, herr, du warst doch sicher auch ein bieker!
nun hör, ich hab die langsam auf dem kieker!
verwandle, so du kannst, die feuerkessel
von diesen hirschen schwups in polstersessel!