Sonntag, nachmittags

[Antigone]

Beredtes Schweigen in den leeren Zimmern,
der Tag geht, wie er morgens kam ins Haus.
Du lauschst der Katze nach, dem zagen Wimmern.
Sonst aber schweigt die laute Welt sich aus.

Mit jeder Stunde stirbt ein Stück vom Tag.
Du stirbst mit ihr, begräbst dich selber noch.
Du buchst den Sonntag ab als Fehlbetrag.
Still fügst du, wieder mal, dich in das Joch.

16.9.12