Gesellschaft

[Christian Wolf]

Wie sprach vor langer Zeit,
3000 Jahr,
Ein Weiser,
Von Tsung Tse,
"Musik des Untergangs".

Mit der Musik,
Mit der Kultur,
Fiele das Land,
Doch sind sie heiter still
Und friedlich,
Läuft es in ruhiger Hand.

Was ist sie nun,
Diese Kultur,
Wenn Disziplin
Verloren geht,
Wenn nichts mehr Wertvolles entsteht,
-Kultur weicht grobem Unterland.

Genussmittel,
Gar ohne
Käme ich nicht aus.
Der Jugendslang,
Das Spiel um Körper,
Um die Häuser ziehn.
Im baldigen Vergessen,
Glück aus
Endorphin und Nikotin.

Und die Musik,
Was sollte ich
In ihren Diensten stehn,
Wenn's doch keine Musik mehr ist,
Und Tanzen, wenn das Trommelfell,
Die Leber, Lunge nur,
Das Output
Meines Inputs frisst.

Still sitzen,
Und Umwickeln,
Mit den Schwüngen meiner Zunge.
Still anbahnen, gierig fassen,
Weg zum Glück,
Gar eng umschlungen.
Kippt in Schwermut,
Und entrückt,
Unter Last des fahlen Graus
Weisheit mir,
In fernes Licht zurück.

Material-,
Menschen gehn vor,
Nichts könnend,
Doch täglich tanzend.
Nur mit Brocken
Trunkner Torheit,
Schandhaupt kränzend,
Um sich schlagend,
Toben sie.

Mein Geist,
Er schläft daheim,
Doch Freunde
Helfen fröhlicher Betrachtung,
Aus den Augenwinkeln.

Meiner Liebe schmachtend,
Taub der Wörter,
Blind der Seele,
Wozu treffen,
Wenn ich ihres
Wesens Kern
Doch nicht verstehe.

Sokrates,
Dem göttlich Quell,
Gefolgt in seiner stolzen Brust,
Ihm sang der Styx,
So lieblich schimmernd,
Sein Abendlied hinzu.

Darf hinschreiten,
Gen ewge Weiten,
Zum Dunkel hin,
Ich hoffend,
Dass unter jenen Weisen,
Endlich Hellers mich erwartet?



Nachwörter:

Philosoph zu sein
Heißt, auf den Tod,
Das Ewige zu warten,
Psychologe sein
Heißt, das Schicksal zu ertragen lernen,
Dichter sein
Heißt sich zu entfernen, zu klagen und zu schwärmen
Und ständig schaffend,
Die Transzendenz,
In Einheit mit der Existenz,
Aus seinem tiefsten Innern grabend,
Selbst noch höhre Wellen schlagen,
Als es der Lebensfluss vermag.