Kolonie

[Cebrail]

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Kolonie

Ich seh die Lockenwicklerfrauen in ihren Kittelschürzen,
die sich mit Tratschen übern Zaun den Tag verkürzen.
Ich hör Kowalskis Melodie, die mit dem Wind durch kalte Aschekästen streift
und etwas Grau in meinen Backsteinhimmel pfeift.
Und diesen Jungen, mich, der sich mit Kohlenstrich blaue Blumen auf den Bordstein malt,
während Mutter vor dem Haus die Milch bezahlt.
Da sind die Männer mit der Flasche Bier, auf den Stufen vor der Tür noch schnell getrunken,
zum Abschied wird noch kurz gewunken
und im letzten Tageslicht mit dem Rad zur Dunkelschicht gefahren.

Ich halt den Atem an und denk an das, was wir mal waren.