Die Ballade vom Thekenschrat

[Schamansky]

Katzen sitzen auf den Stufen, und sie heulen wie verrückt.
Von den tausend schrillen Rufen bin ich durch und durch entzückt.
Solo zieh ich durch die Gegend, finde nichts mehr weltbewegend,
nur das Dunkel ist erregend, das sich in die Nischen drückt.

Traurig ist der Gang der Dinge, kratzig das Gefühl der Schlinge,
ganz zu schweigen von der Klinge, alles schieb ich vor mir her.
Was weiß ich, was ich beginne. Einmal halte ich kurz inne.
Selbst die Ratten in der Rinne geben keinen Pfennig mehr.

Ich bin rettungslos besoffen, und die Hose steht mir offen,
und an furchtbar schroffen Wänden renn ich mir den Schädel ein.
Sagt mir bloß, wo soll das enden. Oh, da vorne brennt noch Licht.
Tu ich's oder tu ich's nicht? Ach was, ich denk, ich geh da rein.

Knarzend öffnet sich die Türe, das ist ein Geräusch, als führe
sich der Teufel höchstpersönlich ungewöhnlich teuflisch auf.
Ich geh rein. Drei alte Knacker machen sich sofort vom Acker,
wohl vor mir, das sieht mir ähnlich, und ich nehm das gern in Kauf.

Gerade sitz ich zwei Minuten vor des trüben Trankes Fluten,
als ein Schrat eintritt, so schratig, wie ich's nie gesehn vorher.
Teufel, denk ich, ist nicht möglich, doch der Kerl war so unsäglich
schratig, regungslos verharrt' ich, rühre keinen Finger mehr.

Doch der Schrat sieht das ganz locker, krallt sich einen Tresenhocker,
grinst und stellt ihn neben meinen, und ich denk, was kommt denn jetzt.
Starr zurück und kipp mir einen, und er starrt mich an mit Augen,
die aus mir die Seele saugen, grinst, und hat sich schon gesetzt.

"Ich bin Schrat aus tiefster Seele", lallt er "tief in meiner Höhle
leben Geister, die ich quäle, Alter, aber nicht zu sehr.
Diese Geister, das sind Wesen, die am Tode nicht genesen.
Hör mal, brauchst du was zu lesen?" Spricht's und reicht ein Buch mir her.

Drückt das Ding mir in die Finger, abgeschlafft am Tresen hing er,
seufzte furchtbar, und dann ging er. Niemand hat ihn sonst gesehn.
Ich beseh die alte Schwarte. Halbzerfleddert. Eine Karte
fällt heraus, ich lang sie, fang sie. Gott, ich kann ja kaum noch stehn.

Als ich mir das Ding begucke, kann ich nicht viel drauf erkennen,
doch es kommt mir vor, als zucke jede Zeile, jedes Wort.
Und das Ding fängt an zu brennen, und das Buch geht auf in Flammen.
Lautlos sacke ich zusammen. Zugwind weht weht die Asche fort.

Ich wach auf. Der Kellner räumt noch auf. Ein alter Penner träumt noch
von den Dingen, die verschwunden sind und niemals wiederkehrn.
Und die Schwarte ist beim Teufel samt der Karte, ohne Zweifel.
Ich hab sie nie mehr gefunden. Und zu suchen liegt mir fern.