Blumen

Blumen

Nun pflücke ich die Brennesseln für Vasen,
ist dies die Zeitsprungdimension zum Schaum?
Ich hetze, dresche grünen Buchs samt Baum,
am meinen roten Händen platzen Blasen,

und lebte nicht, es sind die Schaumstoffphrasen,
ist denn das Dichten nur ein lichter Traum?
Die Welt ist groß an Zeit, sie bietet Raum -
ich schwebte schon und hatte meine Phasen.

Die Nelke schweigt, und glasig ist die Aster.
Die Wicken brennen, Blumen werden Dosen.
Was solls, geschraubt wird immer am Desaster.

Das Sein versteht sich nicht mit Heldenposen.
Der Mensch ist bunt, ich sags und damit basta!
Auch wenn der Schnee fällt: Es erblühen Rosen.