27.03.2018, 20:54 | #1 |
Erfahrener Eiland-Dichter
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Beiträge: 539
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Sonnenuntergang
Der Abend selbst ist wie die Häuser,
die ihn mit weiten Träumeraugen bestaunen und mit sehnsuchtsleiser Gebärde in ihr Innres saugen. Und alle Gärten sind die seinen, umrahmt von blühenden Zyklamen. Und kühl zerrinnen sie in feinen Verläufen an den Fensterrahmen. Da öffnet jemand eine Pforte in diesem purpurnen Gewände, und fasst hindurch und legt mir Worte voll Andacht in die leeren Hände.
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Schreiben, wie Monet malte. Geändert von Laie (28.03.2018 um 20:57 Uhr) |
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