Lieblingsgedichte

[Chavali]

Am Birkenbaum

Ferdinand Freiligrath

Der junge Jäger am Waldrand saß,
am Waldrand auf der Haar.
Wie Blut schon die Blätter, gebleicht das Gras,
doch der Himmel sonnig und klar.
Er sprach: Die Bracken ziehn sich zur Möhne!
Vergebens mich auf den Fuchs gefreut!
Fern, immer ferner des Hornes Töne –
Kein Schuß mehr fällt auf dem Brandholz heut!

Ob ich nach nur schlendre? Den Teufel auch!
Ich lob mir im Sonnenschein
das Eckchen hier am Wacholderstrauch
und den grauen, moosigen Stein!
Drauf streck ich mich aus, den nehm ich zum Polster,
an die Buche lehn ich mein Doppelgewehr!
Und nun aus dem Dichterwinkel der Holster,
mein Jagdgenosse, mein Byron, komm her! –

Und er nimmt seinen Weidsack und langt sie herfür,
die ihn öfters begleitete schon,
die höchst unwürd'ge auf Löschpapier,
die Zwickauer Edition.
Den Mazeppa hat er sich aufgeschlagen:
Muß sehn, ob ich's deutsch nur reimen kann!
Mögen immer die andern lachen und sagen:
Ha, ha, der lateinische Jägersmann!

Er liest – er sinnt – nun schreibt er sich's auf;
nun scheint er so recht im Fluß –
Da nimmt er vor Freuden den Doppellauf
und tut in die Luft einen Schuß.
So hat er es lange Stunden getrieben,
ein närrischer Kauz, ein Stück Poet,
bis ihm, mit Bleistift flott geschrieben,
ein saubrer Anfang im Taschenbuch steht.

Er reibt sich die Hände – Und nun nach Haus!
Zwei Stunden noch hab ich zu gehn;
nur ein einzig Mal noch hinab und hinaus
in die Ebene will ich spähn;
will mir Schimmer und Duft in die Seele saugen,
daß sie Freude noch und zu zehren hat,
wenn mir wieder die fernedurstigen Augen
auf Wochen einengt die graue Stadt.

Da liegt sie finster mit Türmen und Wall,
die mich lehren soll den Erwerb,
die mich grämlich sperrt in der Prosa Stall,
und Dichten heißt Zeitverderb!
Wenn ich manchmal nicht auf den Rappen müßte,
hätt ich manchmal nicht einen Jagdtag frei,
einen Tag wie heut – Schwerenot, ich wüßte
keinen Rat meiner heimlichen Reimerei!

Da liegt sie – herbstlicher Duft ihr Kleid –
in der Abendsonne Brand!
Und hinter ihr, endlos, meilenweit,
das leuchtende Münsterland!
Ein Blitz wie Silber – das ist die Lippe!
Links hier des Hellwegs goldene Au!
Und dort zur Rechten, überm Gestrüppe,
das ist meines Osnings dämmerndes Blau!

Eine Fläche das! So, denk ich mir, war
die Flur, die Mazeppa durchsprengt!
Oder jene, drauf der russische Zar
den schwedischen Karl gedrängt!
Zwar – milder und üppiger ist die Börde,
doch wir haben auch Heidegrund und Moor
und wilden Busch auf der roten Erde –
Ob auch hier schon wer eine Schlacht verlor?

- So denkt er, und hat es laut wohl gesagt;
da tritt ein Mann auf ihn zu:
Ein Bauer – und wenn ihr mehr noch fragt:
Der Hüter einer Kuh.
Die langen Glieder umhüllt ein schlichter
Leinrock, das bläuliche Auge sticht,
die Lippe zuckt – so tritt er zum Dichter,
so lächelt er seltsamlich und spricht:

2

Guten Abend, Herr! Ob man Schlachten schlug
in der Ebene dort – fürwahr,
ich hab's nicht erfahren! Lest nach im Buch!
Mich kümmert wenig, was war!
Ich schaue nur aus nach den künftigen Tagen –
So spricht vom Haarstrang der alte Hirt:
Eine Schlacht wohl sah ich dort unten schlagen,
doch eine, die man erst schlagen wird!

Ich habe sie dreimal mit angesehn!
Oh, öd ist die Haar bei Nacht!
Ich aber muß auf vom Bette stehn –
Dann hat es mich hergebracht!
Just, Herr, wo Ihr steht – just hier auf den Felsen,
da hat es mich Sträubenden hingestellt!
Und hätt ich gewandt mich mit hundert Hälsen,
doch hätt ich hinabschaun müssen ins Feld!

Und ich sah hinab und ich sah genau –
da schwammen Äcker in Blut!
Da hing's an den Ähren wie roter Tau,
und der Himmel war eine Glut!
Um die Höfe sah ich die Flamme wehen,
und die Dörfer brannten wie dürres Gras:
Es war, als hätt ich die Welt gesehen
durch Höhrauch oder durch farbig Glas!

Und zwei Heere, zahllos wie Blätter im Busch,
hieben wild aufeinander ein;
das eine, mit hellem Trompetentusch,
zog heran in der Richtung vom Rhein.
Das waren die Völker des Westens, die Freien!
Bis zum Haarweg scholl ihrer Pferde Gewiehr,
und voraus flog ihren unendlichen Reihen
im Rauche des Pulvers ein rot Panier!

Rot, Rot, Rot! Das einige Rot!
Kein prunkendes Wappen drauf!
Das trieb sie hinein in den jauchzenden Tod,
das band sie, das hielt sie zuhauf!
Das warf sie entgegen den Sklaven aus Osten,
die, das Banner bestickt mit wildem Getier,
unabsehbar über die Fläche tosten
auf das dröhnende, zitternde Kampfrevier.

Und ich wußte – doch hat es mir keiner gesagt! –,
das ist die letzte Schlacht,
die der Osten gegen den Westen wagt
um den Sieg und um die Macht!
Das ist der Knechtschaft letztes Verenden!
Das ist, wie nie noch ein Würfel fiel
aus der Könige kalten, bebenden Händen,
der letzte Wurf in dem alten Spiel!

Denn dies ist die Schlacht um den Birkenbaum! –
Und ich sah seinen weißen Stamm,
und er stand und regte die Blätter kaum,
denn sie waren schwer und klamm!
Waren klamm von Blut, das der blutige Reigen
an die zitternden wild in die Höhe gespritzt;
und so stand er mit traurig hangenden Zweigen,
von Kartätschen und springenden Bomben umblitzt.

Auf einmal hub er zu säuseln an,
und ein Licht flog über die Haar –
Und den Osten sah ich geworfen dann
von des Westens drängender Schar.
Die Zäume verhängt und die Fahnen zertreten
und die Führer zermalmt von der Hufe Wucht
und im Nacken der Freiheit Gerichtstrompeten –
so von dannen jagte die rasende Flucht.

Da! zu uns auch herauf! – Da seht ihr sie nicht?
Durch den Hohlweg und über den Stein!
Da! – - zum vierten Mal nun das gleiche Gesicht
und der gleiche lodernde Schein! –
Da! – tretet beiseit, daß kein fliegender Zügel,
daß kein sausender Dolman den Arm euch streift!
noch des Mannes Haupt, den, hangend im Bügel,
eben jetzt sein Pferd durch den Ginster schleift!

Da! – es stürzt! – das edelste dieser Schlacht! –
Der Geschleifte liegt tot im Farn!
Und über ihn weg nun die wilde Jagd,
die Lafetten, die Pulverkarrn! –
Wer denkt noch an den? Wer unter den Wagen
risse den noch hervor? Was Bahre, was Sarg!
Hört, Herr – doch dürft ihr es keinem sagen! –,
so stirbt in Europa der letzte Monarch!

3

Dem jungen Jäger schwirrt es im Kopf,
und er tat einen langen Satz,
und er fluchte: Vermaledeiter Tropf
und vermaledeiter Platz!
Doch der Alte, kühl wie ein Seher eben,
sah ihm ruhig nach von des Holzes Saum:
Ja, flucht nur, Herr Junge! Könnt's doch noch erleben!
Seid ja siebenzehn oder achtzehn kaum!

Dann pfiff er und zog übers Stoppelfeld –
Noch hat sich das Wort nicht erfüllt!
Doch der Birkenbaum steht ungefällt,
und zwei Lager heute zerklüften die Welt,
und ein Hüben, ein Drüben nur gilt!
Schon gab es Geplänkel: doch dauernd schlichten
wird ein Schlag nur, wie jener, den wachsenden Strauß –

Und dem Jäger kommen die alten Geschichten,
und er denkt: Schlüge dennoch das Volk in Gesichten
seines nahenden Welttags Siege voraus?






Interessant - oder?

[Cebrail]

So nun mal eines meiner Lieblingsgedichte.



Beim Schlafen gehen

Nun der Tag mich müd gemacht,
Soll mein sehnliches Verlangen
Freundlich die gestirnte Nacht
Wie ein müdes Kind empfangen.

Hände, lasst von allem Tun,
Stirn, vergiss du alles Denken,
Alle meine Sinne nun
Wollen sich in Schlummer senken.

Und die Seele, unbewacht,
Will in freien Flügen schweben,
Um im Zauberkreis der Nacht
Tief und tausendfach zu Leben.


Hermann Hesse (1911)


Hesse schrieb es im Jahr 1911 und veröffentlichte es 1914 in seiner Gedichtsammlung "Musik des Einsamen".
Thematisch wird diese Gedicht den Abendliedern zugeordnet, für mich
ist es aber weitaus mehr, da hier der Schlaf durchaus als Metapher für den
Tod gesehen werden kann.
Besonders die dritte Strophe hat es mir angetan.

[Cebrail]

Hier nun ein Gedicht von Wolf Graf von Kalckreuth, ein Dichter der, meiner Meinung nach, zu sehr in Vergessenheit geraten ist.

Den Titel kenne ich leider nicht, aber schaut selber.





Wolf Graf von Kalckrath


Und alles ist unsagbar kalt und schön:

Des müdgeweihten Tages blasse Gluten,

Der Mittagsglanz metallner Meeresfluten,

Das junge Grün der frühlingszarten Höhn.



Die freudge Furcht, das leise Schmerzgestöhn,

Das stumme, glühende Begehren ruhten.

Die Seele hört in purpurnem Verbluten

Durch tiefe Dämmerung ein mild Getön.



Es ist des Flusses mondbeglänztes Fließen,

Die Müdigkeit nach liebendem Genießen,

Ein kühles Licht im starrkristallnen Sinn. –



Mir ist, als tage eine bleiche Frühe,

Wo seltsam eine neue Welt erblühe ...

Ich fühle kaum, daß ich gestorben bin.

[Chavali]

Hier mal ein Werk von Georg Trakl.
Ein Sonett.
Melancholisch, düster.
Ganz so, wie ich gern Gedichte lesen mag.



Verfall (1913) - Georg Trakl

Am Abend, wenn die Glocken Frieden läuten,
Folg ich der Vögel wundervollen Flügen,
Die lang geschart, gleich frommen Pilgerzügen,
Entschwinden in den herbstlich klaren Weiten.

Hinwandelnd durch den dämmervollen Garten
Träum ich nach ihren helleren Geschicken
Und fühl der Stunden Weiser kaum mehr rücken.
So folg ich über Wolken ihren Fahrten.

Da macht ein Hauch mich von Verfall erzittern.
Die Amsel klagt in den entlaubten Zweigen.
Es schwankt der rote Wein an rostigen Gittern,

Indes wie blasser Kinder Todesreigen
Um dunkle Brunnenränder, die verwittern,
Im Wind sich fröstelnd blaue Astern neigen.

[Falderwald]

Fresko-Sonett (an Christian S.) Nr. IX


Die Welt war mir nur eine Marterkammer,
Wo man mich bei den Füßen aufgehangen
Und mir gezwickt den Leib mit glühnden Zangen
Und eingeklemmt in enger Eisenklammer.

Wild schrie ich auf vor namenlosem Jammer,
Blutströme mir aus Mund und Augen sprangen, -
Da gab ein Mägdlein, das vorbeigegangen,
Mir schnell den Gnadenstoß mit goldnem Hammer.

Neugierig sieht sie zu, wie mir im Krampfe
Die Glieder zuckten, wie im Todeskampfe
Die Zung’ aus blut’gem Munde hängt und lechzet.

Neugierig horcht sie, wie mein Herz noch ächzet,
Musik ist ihr mein letztes Todesröcheln,
Und spottend steht sie da mit kaltem Lächeln.


Heinrich Heine

[Falderwald]

Es färbte sich die Wiese grün...


Es färbte sich die Wiese grün
Und um die Hecken sah ich blühn,
Tagtäglich sah ich neue Kräuter,
Mild war die Luft, der Himmel heiter.
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

Und immer dunkler ward der Wald
Auch bunter Sänger Aufenthalt,
Es drang mir bald auf allen Wegen
Ihr Klang in süßen Duft entgegen.
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

Es quoll und trieb nun überall
Mit Leben, Farben, Duft und Schall,
Sie schienen gern sich zu vereinen,
Daß alles möchte lieblich scheinen.
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

So dacht ich: ist ein Geist erwacht,
Der alles so lebendig macht
Und der mit tausend schönen Waren
Und Blüten sich will offenbaren?
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

Vielleicht beginnt ein neues Reich –
Der lockre Staub wird zum Gesträuch
Der Baum nimmt tierische Gebärden
Das Tier soll gar zum Menschen werden.
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

Wie ich so stand und bei mir sann,
Ein mächtger Trieb in mir begann.
Ein freundlich Mädchen kam gegangen
Und nahm mir jeden Sinn gefangen.
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

Sie ging vorbei, ich grüßte sie,
Sie dankte, das vergeß ich nie –
Ich mußte ihre Hand erfassen
Und Sie schien gern sie mir zu lassen.
Ich wußte nicht, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.

Uns barg der Wald vor Sonnenschein
Das ist der Frühling fiel mir ein.
Kurzum, ich sah, daß jetzt auf Erden
Die Menschen sollten Götter werden.
Nun wußt ich wohl, wie mir geschah,
Und wie das wurde, was ich sah.


Novalis

[Erich Kykal]

Denn sieh: sie werden leben und sich mehren
und nicht bezwungen werden von der Zeit,
und werden wachsen wie des Waldes Beeren,
den Boden bergend unter Süßigkeit.

Denn selig sind, die niemals sich entfernten
und still im Regen standen ohne Dach;
zu ihnen werden kommen alle Ernten,
und ihre Frucht wird voll sein tausendfach.

Sie werden dauern über jedes Ende
und über Reiche, deren Sinn verrint,
und werden sich wie ausgeruhte Hände
erheben, wenn die Hände aller Stände
und aller Völker müde sind.

[Erich Kykal]

Die armen Worte, die im Alltag darben,
die unscheinbaren Worte, lieb ich so.
Aus meinen Festen schenk ich ihnen Farben,
da lächeln sie und werden langsam froh.

Ihr Wesen, das sie bang in sich bezwangen,
erneut sich deutlich, dass es jeder sieht;
sie sind noch niemals im Gesang gegangen
und schauernd schreiten sie in meinem Lied.




Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum.
Dort wo die Kinder schläfern, heiß vom Hetzen,
dort wo die Alten sich zu Abend setzen,
und Herde glühn und hellen ihren Raum.

Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum.
Dort wo die Abendglocken klar verklangen
und Mädchen, vom Verhallenden befangen,
sich müde stützen auf den Brunnensaum.

Und eine Linde ist mein Lieblingsbaum;
und alle Sommer, welche in ihr schweigen,
rühren sich wieder in den tausend Zweigen
und wachen wieder zwischen Tag und Traum.



Du musst das Leben nicht verstehen,
dann wird es werden wie ein Fest.
Und lass dir jeden Tag geschehen
so wie ein Kind im Weitergehen
von jedem Wehen
sich viele Blüten schenken lässt.

Sie aufzusammeln und zu sparen,
das kommt dem Kind nicht in den Sinn.
Es löst sie leise aus den Haaren,
drin sie so gern gefangen waren,
und hält den lieben jungen Jahren
nach neuen seine Hände hin.



Vor lauter Lauschen und Staunen sei still,
du mein tieftiefes Leben;
dass du weißt, was der Wind dir will,
eh noch die Birken beben.

Und wenn dir einmal das Schweigen sprach,
lass deine Sinne besiegen.
Jedem Hauche gieb dich, gieb nach,
er wird dich lieben und wiegen.

Und dann meine Seele sei weit, sei weit,
dass dir das Leben gelinge,
breite dich wie ein Feierkleid
über die sinnenden Dinge.



Schau, wie die Zypressen schwärzer werden
in den Wiesengründen, und auf wen
in den unbetretbaren Alleen
die Gestalten mit den Steingebärden
weiterwarten, die uns übersehn.

Solchen stillen Bildern will ich gleichen
und gelassen aus den Rosen reichen,
welche wiederkommen und vergehn;
immerzu wie einer von den Teichen
dunkle Spiegel immergrüner Eichen
in mir halten, und die großen Zeichen
ungezählter Nächte näher sehn.



Ich war ein Kind und träumte viel
und hatte noch nicht Mai;
da trug ein Mann sein Saitenspiel
an unserm Hof vorbei.
Da hab ich bange aufgeschaut:
"Oh Mutter, lass mich frei..."
Bei seiner Laute erstem Laut
brach etwas mir entzwei.

Ich wusste, eh sein Sang begann:
Es wird mein Leben sein.
Sing nicht, sing nicht, du fremder Mann:
Es wird mein Leben sein.
Du singst mein Glück und meine Müh,
mein Lied singst du und dann:
Mein Schicksal singst du viel zu früh,
so dass ich, wie ich blüh und blüh, -
es nie mehr leben kann.

Er sang. Und dann verklang sein Schritt, -
er musste weiterziehn;
und sang mein Leid, das ich nie litt,
und sang mein Glück, das mir entglitt,
und nahm mich mit und nahm mich mit -
und keiner weiß wohin...




Es ist noch Tag auf der Terasse.
Da fühle ich ein neues Freuen:
wenn ich jetzt in den Abend fasse,
ich könnte Gold in jede Gasse
aus meiner Stille niederstreuen.

Ich bin jetzt von der Welt so weit.
Mit ihrem späten Glanz verbräme
ich meine ernste Einsamkeit.

Mir ist, als ob mir irgendwer
jetzt leise meinen Namen nähme,
so zärtlich, dass ich mich nicht schäme
und weiß: ich brauche keinen mehr.



Der Abend ist mein Buch. Ihm prangen
die Deckel purpurn in Damast;
ich löse seine goldnen Spangen
mit kühlen Händen, ohne Hast.

Und lese seine erste Seite,
beglückt durch den vertrauten Ton, -
und lese leiser seine zweite,
und seine dritte träum ich schon.



Ich fürchte mich so vor der Menschen Wort.
Sie sprechen alles so deutlich aus:
Und dieses heißt Hund und jenes heißt Haus,
und hier ist Beginn und das Ende ist dort.

Mich bangt auch ihr Sinn, ihr Spiel mit dem Spott,
sie wissen alles, was wird und war;
kein Berg ist ihnen mehr wunderbar;
ihr Garten und Gut grenzt grade an Gott.

Ich will immer warnen und wehren: Bleibt fern.
Die Dinge singen hör ich so gern.
Ihr rührt sie an: sie sind starr und stumm.
Ihr bringt mir alle die Dinge um.



Nenn ich dich Aufgang oder Untergang?
Denn manchmal bin ich vor dem Morgen bang
und greife scheu nach seiner Rosen Röte -
und ahne ein Angst in seiner Flöte
vor Tagen, welche liedlos sind und lang.

Aber die Abende sind mild und mein,
von meinem Schauen sind sie still beschienen;
in meinen Armen schlafen Wälder ein, -
und ich bin selbst das Klingen über ihnen,
und mit dem Dunkel in den Violinen
verwandt durch all mein Dunkelsein.



Die Nacht ist wie eine schwarze Stadt,
wo nach stummen Gesetzen
sich die Gassen mit Gassen vernetzen
und sich Plätze fügen zu Plätzen,
und die bald an die tausend Türme hat.

Aber die Häuser der schwarzen Stadt, -
du weißt nicht, wer darin siedelt.

In ihrer Gärten schweigendem Glanz
reihen sich reigende Träume zum Tanz, -
und du weißt nicht, wer ihnen fiedelt...



Das ist die Sehnsucht: wohnen im Gewoge
und keine Heimat haben in der Zeit.
Und das sind Wünsche: leise Dialoge
täglicher Stunden mit der Ewigkeit.

Und das ist Leben. Bis aus einem Gestern
die einsamste von allen Stunden steigt,
die, anders lächelnd als die andern Schwestern,
dem Ewigen entgegenschweigt.

[Chavali]

Hier habe ich ein tolles Gedicht entdeckt:

Trutz, Blanke Hans

Detlev von Liliencron

Heut bin ich über Rungholt gefahren,
Die Stadt ging unter vor sechshundert Jahren.
Noch schlagen die Wellen da wild und empört,
Wie damals, als sie die Marschen zerstört.
Die Maschine des Dampfers schütterte, stöhnte,
Aus den Wassern rief es unheimlich und höhnte:
Trutz, Blanke Hans.

Von der Nordsee, der Mordsee, vom Festland geschieden,
Liegen die friesischen Inseln im Frieden.
Und Zeugen weltenvernichtender Wut,
Taucht Hallig auf Hallig aus fliehender Flut.
Die Möwe zankt schon auf wachsenden Watten,
Der Seehund sonnt sich auf sandigen Platten.
Trutz, Blanke Hans.


Mitten im Ozean schläft bis zur Stunde
Ein Ungeheuer, tief auf dem Grunde.
Sein Haupt ruht dicht vor Englands Strand,
Die Schwanzflosse spielt bei Brasiliens Sand.
Es zieht, sechs Stunden, den Atem nach innen
Und treibt ihn, sechs Stunden, wieder von hinnen.
Trutz, Blanke Hans.

Doch einmal in jedem Jahrhundert entlassen
Die Kiemen gewaltige Wassermassen.
Dann holt das Untier tief Atem ein,
Und peitscht die Wellen und schläft wieder ein.
Viel tausend Menschen im Nordland ertrinken,
Viel reiche Länder und Städte versinken.
Trutz, Blanke Hans.

Rungholt ist reich und wird immer reicher,
Kein Korn mehr faßt der größeste Speicher.
Wie zur Blütezeit im alten Rom,
Staut hier täglich der Menschenstrom.
Die Sänften tragen Syrer und Mohren,
Mit Goldblech und Flitter in Nasen und Ohren.

Trutz, Blanke Hans.

Auf allen Märkten, auf allen Gassen
Lärmende Leute, betrunkene Massen.
Sie ziehn am Abend hinaus auf den Deich:
Wir trotzen dir, blanker Hans, Nordseeteich!
Und wie sie drohend die Fäuste ballen,
Zieht leis aus dem Schlamm der Krake die Krallen.
Trutz, Blanke Hans.

Die Wasser ebben, die Vögel ruhen,
Der liebe Gott geht auf leisesten Schuhen.
Der Mond zieht am Himmel gelassen die Bahn,
Belächelt der protzigen Rungholter Wahn.
Von Brasilien glänzt bis zu Norwegs Riffen
Das Meer wie schlafender Stahl, der geschliffen.
Trutz, Blanke Hans.


Und überall Friede, im Meer, in den Landen.
Plötzlich wie Ruf eines Raubtiers in Banden:
Das Scheusal wälzte sich, atmete tief,
Und schloß die Augen wieder und schlief.
Und rauschende, schwarze, langmähnige Wogen
Kommen wie rasende Rosse geflogen.

Trutz, Blanke Hans.

Ein einziger Schrei – die Stadt ist versunken,
Und Hunderttausende sind ertrunken.
Wo gestern noch Lärm und lustiger Tisch,
Schwamm andern Tags der stumme Fisch.
Heut bin ich über Rungholt gefahren,
Die Stadt ging unter vor sechshundert Jahren.

Trutz, Blanke Hans?






Es geht hier um die die Rungholtsage, nach der die reiche, aber gottlose Stadt Rungholt

durch eine Sturmflut vernichtet wurde.
In der zweiten Strophe wird die Nordsee als Mordsee bezeichnet.






LG Chavali

[Dana]

Das Lied vom Dichter (Heinrich Seidel)

Was ein gerechter Dichter ist,
Macht Verse fast zu jeder Frist,
Er reitet seinen Pegasum
Und dichtet Alles um und um.

Darum wird er auch selten fett,
Denn morgens früh in seinem Bett,
Bevor ein Andrer kaum erwacht,
Hat er schon ein Sonett gemacht.

Terzinen werden eingestippt,
Wenn er den Blümchen-Kaffee nippt;
Verzehrt zum Frühstück er sein Ei,
Macht er ein Triolett dabei.

Und wenn er seine Suppe isst,
Er löffelweis' die Jamben misst,
Und wenn er seinen Braten kaut,
Im Geiste er Trochäen baut!

Thut weiter nichts in dieser Welt,
Darum hat er auch nie kein Geld!
Dies kümmert ihn zu keiner Frist,
Weil's auch ein Stoff zum Dichten ist.

Hat er kein Bett, hat er kein Haus,
So macht er ein Gedicht daraus!
Hat er ein Loch im Rock, im Schuh
So stopft er es mit Strophen zu!

Nichts ist zu gross, nichts ist zu klein:
Er sperrt's in seine Verse ein.
Nur was man nicht besingen kann,
Das sieht er als ein Neutrum an.

Der Frosch, der auf der Wiese hüpft,
Die Maus, die in ihr Löchlein schlüpft,
Der Käfer, der im Teich ersoff,
Sind alle miteinander "Stoff".

Was kühn noch in die Lüfte strebt,
Was schon die Erde umgebebt,
Ob heil und ganz, ob kurz und klein -
In seinen Vers muss es hinein!

So zählt er seine Silben ab
Vergnügt bis an sein kühles Grab,
Und unter seinen letzten Band
Schreibt "finis" hin des Todes Hand.

Was ein gerechter Dichter ist,
Benutzet auch die letzte Frist,
Macht eine Grabschrift noch zuvor
Und legt sich auf sein Dichterohr.

Die Leute stehen trauervoll
Dann um sein Grab und schauervoll.
Ein Jeder denkt sich, was er will,
Doch meist: "Gottlob, nun ist er still!"

Es wächst dann in der Jahre lauf
Dort eine Zitterpappel auf;
Und ob der Wind schläft oder wacht:
Die Blätter flüstern Tag und Nacht!