Der verborgene Schatz

[Thomas]

Der verborgene Schatz

Jedesmal wenn ich den Alten sehe, wie er seinen sorgsam beladenen Handwagen an der Dorflinde abstellt und ruhig, mit leicht singendem Tonfall, seine selbstgeblasenen und geschliffenen bunten Glaskugel anbietet, dann kommt mir das erstaunliche Erlebnis im Hagen-Forst wieder in den Sinn. Ich beobachte ihn gerne ein Weilchen und bin immer wieder darüber erstaunt, welch guten Absatz seine glitzernde Ware findet. Es ist nicht wegen der Schönheit der Kugeln allein; für jede weiß er eine besondere Geschichte zu erzählen, aus der es geheimnisvoll anheimelnd hervorleuchtet. Die Kinder hängen die Kugeln gerne ins Fenster und in der Kirche werden sie seit einigen Jahren als Christbaumschmuck verwandt.

Die Sache mit dem Alten war jedoch nicht immer so hell und erfreulich. Ich weiß noch genau, wie ich einst dastand, zwischen Traum und Wirklichkeit, mitten im Wald in den schwarzgekohlten Resten des Bretterhäuschens. Hier wohnte noch letzte Woche der Einsiedler. Ich wunderte mich, dass das Feuer sich im dichten Unterholz nicht weiter ausgebreitet hatte. Nur die angrenzende Brombeerhecke war verbrannt. Von dem Einsiedler war keine Spur zu sehen. Mich schauderte und dennoch konnte ich nicht einfach weggehen. Gedankenversunken begann ich, mit meinem Spazierstock in Asche und schwarzen Trümmern herumzustochern, planlos, ohne bestimmtes Ziel, aber dennoch mit der seltsamen Gewissheit, etwas Bestimmtes zu finden.

Warum blieb ich? Sollte ich nicht sofort nach Untermühlbach zurückkehren, um den Brand zu melden und eine Suche nach dem Einsiedler einzuleiten?

Untermühlbach ist eine wahre Perle, versteckt in den düsteren Hügeln des Soonwalds; eines jener wenigen unbekannten Plätzchen, wo es noch möglich ist, fernab von Lärm und Alltagsgeschäften einige Tage Ruhe zu finden. Wie in den vergangenen Jahren war es mir auch dieses Jahr gelungen, im Herbst ein paar Tage hier zu verweilen, um stundenlang durch stille Wälder und verträumte Täler zu wandern.

Die Luft war klar und kühl, und es roch zum ersten Mal nach Winter, als ich heute morgen, genau wie am letzten Dienstag, aufbrach, um meinen Lieblingsweg einzuschlagen. Er führte weitab von Landstraßen und vereinzelten Bauernhöfen auf den dicht bewaldeten Hagen-Forst. Dort wohnte der "Einsiedler", wie er von den Einwohnern in Untermühlbach genannt wurde. Sein richtiger Name muss jedoch bekannt gewesen sein, denn vor über 50 Jahren, soviel hatte ich erfahren, war er der Lehrer von Untermühlbach gewesen. Aber man nannte ihn heute nur den "Einsiedler", und jeder wusste, wer gemeint war.

Wenn die Ältesten von Untermühlbach am Stammtisch ihre Geschichten von früher erzählten, kam der "Einsiedler" oft darin vor. Wollte man ihren Erzählungen Glauben schenken, war er in seiner Jugend der beste Sänger im Kirchenchor. Er galt als verträumt und erzählte oft Märchen und Geschichten und reimte selbst lange Gedichte, welche er sonntags unter der Dorflinde vortrug. Meist hörten ihm jedoch nur wenige zu, und fast immer wurde er von derben Späßen unterbrochen, bei deren Erzählung sich die Alten immer noch, mit gellendem Lachen, auf die Schenkel schlugen.

Ich hatte auch von der Pfarrersfrau erfahren, dass seine Frau ihm bereits nach zwei Jahren "davongelaufen" war, um bei dem reichsten Bauern zu wohnen. Der Ehebruch ließ damals die Wogen der Empörung hochschlagen. Sie wurden jedoch bald übertroffen von dem allgemeinen Gelächter über den Einsiedler, der nun Nacht für Nacht mit seiner Laute vor dem reichen Bauernhof erschien und seiner eigenen Frau wehmütige Lieder sang und Nacht für Nacht seine Liebe erklärte. Die Lieder waren seit langem verstummt, ohne dass es jemandem sonderlich aufgefallen war. Der seltsame Sänger war irgendwohin verschwunden. Es gab ohnehin andere Sorgen. Erst viele Jahre später hatte ein Holzfäller die Bretterbude des Einsiedlers entdeckt. Nur wenige hatte es seither gewagt oder für nötig befunden, zum Hagen-Forst hinauszugehen.

Ich selbst hatte den alten Einsiedler oft gesehen. Immer wenn ich an seinem Häuschen vorbeikam, saß er vor der brüchigen Türe. Ich rief ihm ein freundliches "Guten Tag!" zu. Er murmelte: "Grüß Euch Gott!" und musterte mich mit misstrauischen Blicken.

Am letzten Dienstag hatte ich mir, dem abweisenden Blicken zum Trotz, ein Herz genommen und den Einsiedler in ein Gespräch verwickelt. "Guten Tag, Väterchen! Wie geht's? Was macht die Kunst?", rief ich ihm mit möglichst unbekümmerter Stimme zu. Der Einsiedler erstarrte und sah mich mit großen Augen an. Ich selbst erschrak. Was hatte ich gesagt? Er schien eine Bedeutung in meinen Worten zu finden, welche ihn tief in der Seele getroffen hatte. Es schwieg. Ein entsetzlich langes Schweigen machte sich breit, an dem sich der ganze Wald zu beteiligen schien.

"Ja, die Kunst?", sagte er endlich. "Die Kunst!" Seine Hand machte eine kaum wahrnehmbare Geste, welche mir andeutete, ich solle mich auf den Schemel neben der Tür setzen. "Sie sind jung und werden nichts verstehen. Aber da Sie nun ohnehin hier sind, kann ich es erzählen, einfach so, als ob ich mir selbst zuhöre. Das macht gar nichts." Dann entstand wieder eine lange Pause, welche ich niemals zu unterbrechen gewagt hätte.

"Sehen Sie dort in der Brombeerhecke das Vogelnest. Sie werden Mühe haben, es zu finden. Es gehört einem schönen schwarzen Vogel. Sie werden sagen, es ist eine Rabenkrähe. Falsch! Vielleicht sieht er so aus. Aber Sie haben die Stimme noch nicht gehört. Keiner hat sie gehört, außer mir. Der schwarze Vogel singt manchmal für mich. Er singt die herrlichsten Weisen. Wenn die Sonne untergeht, dann sitze ich oft hier und höre seine Lieder, deren Schönheit den lieblichsten Gesang der Nachtigall übertrifft. Nein, er ist keine Krähe, und ich glaube, er war auch nicht immer schwarz."

"Zuerst war ich sehr erstaunt über den Vogel. Ich habe ihn lange beobachtet. Wenn ich ehrlich bin, muss ich gestehen, dass ich alleine wegen ihm hier mein Haus aufgeschlagen habe. Es war nicht einfach, sein Geheimnis zu lüften. Sie sind jung. Sie kämen nie darauf, weil Sie nicht genug Zeit haben. Ich habe es auch lange nicht verstanden. Schließlich fiel mir auf, dass er keinen anderen Vogel, ja überhaupt niemanden, an sein Nest herankommen lässt. Der Platz im Brombeerstrauch ist sehr intelligent gewählt, sehen Sie. Es ist eine unbezwingliche Festung und er verteidigt sie auf seine Art, die ich noch bei keinem anderen Vogel gesehen habe."

"Und dann machte ich noch eine zweite Beobachtung. Wenn die Sonne ganz schräg steht, dort, unterhalb der großen Baumkrone, so dass einige Strahlen ins Nest fallen können, dann sitzt mein schwarzer Vogel auf dem Rand seines Nestes, schaut froh hinein und beginnt die herrlichsten Weisen: Manchmal lieblich und von unbeschreiblicher Trauer, aber meistens so froh und jubilierend, dass ich die ganze Nacht wach liegen muss und weine."

"Verstehen Sie nun? Der Vogel hat einen Schatz in seinem Nest versteckt! Es ist gewiss, dass er insgeheim einen tief-funkelnden Schatz besitzt. Sie glauben mir das natürlich nicht, aber ich lege meine dafür Hand ins Feuer, dass es so ist..."

Ich sprach kein Wort. Bis zur einbrechenden Dämmerung lauschte ich den wunderlichen Geschichten des Einsiedlers, welche alle um den Vogel kreisten. Als ich dann wieder aufbrach, wurde der Einsiedler plötzlich sehr unruhig. Vor allem, als er erfuhr, dass ich nach Untermühlbach gehen würde. Er fragte er besorgt, warum ich denn dahin zurück wolle und nahm mir das heiligste Versprechen ab, auf keinen Fall etwas von dem Vogel und dessen Schatz zu verraten. Das musste ich ihm in die Hand versprechen. Ich versprach es und sagte, dass ich einer Woche wiederzukommen wolle, um mich weiter mit ihm zu unterhalten.

Im Verlauf der folgenden Woche waren mir die Geschichten des Einsiedlers nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Die sonst so geschätzte Stille von Untermühlbach wurde mir zur Last, und ich wartete unruhig auf den kommenden Dienstag. Ich überlegte mir, ob ich mich nicht doch schon eher auf den Weg machen sollte, doch das hätte der "Einsiedler" sicher als Aufdringlichkeit gewertet. Ich war gespannt und auf Ungewöhnliches gefasst. Doch nicht auf das, was ich hier antraf. Oder hatte ich es vielleicht doch geahnt?

Während ich mir diese Frage stellte, bemerkte ich, dass ich mich gerade gebückt hatte, um etwas Glitzerndes aufzuheben. Etwas, auf das mein Spazierstock wie von ungefähr in der Asche gestoßen war. Ich hob es auf. Es war nichts Besonderes; eine kleine Glasscherbe, mit vielen Bruchstellen, in denen sich das Licht bracht. Nichts als einen Scherbe: Ein hübsches Farbenspiel. Ich wusste nicht, ob ich sie einfach wieder wegwerfen sollte, oder ob ich sie sorgfältig aufbewahren sollte. Hatte ich etwa den Schatz gefunden?

Damals konnte ich nicht wissen, dass mir der "Einsiedler" bald darauf ausgerechnet in Untermühlenbach begegnen würde. Er winkte mir freundlich zu und grüßte mich mit den Worten: "Nun, mein Freund! Was macht die Kunst?" Dabei bot er mir eine seiner herrlichen Glaskugeln an. Mit den Jahren sah ich immer mehr seiner Kugeln in den Fenstern hängen, sie hingen immer dort wo das Sonnenlicht abends besonders gut darin spielen kann. Als nüchtern denkender Mensch zweifele ich selbstverständlich an all den phantastischen Wirkungen, die man seinen Glaskugeln zuschreibt, aber ich bin immer ganz besonders froh, wenn ich wieder eine von ihnen entdecke und betrachte sie dann ganz genau, um herauszufinden, welche neue Idee der Alte diesmal hineingearbeitet hat. Ja, und wenn ich ganz ehrlich bin, dann muss ich zugestehen, dass vor solchen Fenstern die Vögel öfter und viel schöner singen.

eine wunderbare Geschichte, lieber Thomas um Identität und Geheimnis des Alten, Vergangenen, das uns heute gar nicht mehr begegnet. Ein Märchen fast.
Warum lesen wir so gerne Geschichten über die geheimnisvollen Alten, die Individualisten von gestern? Vielleicht weil es heute so wenige Individualisten gibt.
Die Geschichte ist gut aufgebaut mit Einstieg, Rückblick und Auflösung, wobei der Alte doch am Anfang so dargestellt wurde, dass er eher nicht für voll genommen wird in der Gesellschaft des Dorfes.
Erst als er Geschichten zu erzählen wusste, die er in hübsche Glaskugeln verpackte, bewunderte man ihn und wollte seine Kugeln haben und damit auch ihn.
Dass er beim Treffen in dem Dorf mit denselben Worten und sehr munter das LI ansprach, zeigt, dass er über die Anerkennung froh ist, die man ihm nun entgegenbringt.
Was sagt uns das? Dass es sich in einer Gesellschaft besser lebt? Dass er "es ihnen gezeigt hat"- letztendlich also darum, dass sich der Kampf um die Anerkennung und Aufnahme in einer Gesellschaft lohnt?
Hat er seinen Schatz nicht verkauft, und damit sich selbst gerade an die verkauft, die ihn verlachten?
Also gerade die Frage: wie weit würde jemand gehen, wie groß ist der Wunsch des Menschen in einer Gesellschaft Akzeptanz zu finden?
Oder ist es gerade das Gegenteil? Sein individueller Schatz lässt ihn der Individualist sein, der er sein will?
Eine Geschichte also, in der viel steckt und die man je nach eigenem Charakter sicherlich sehr unterschiedlich interpretieren kann.
Ich persönlich bevorzuge die Vaiante, dass er "sich selbst verkauft hat". Er hätte seinen Schatz überall anbieten können, aber für DIE wäre er mir zu schade gewesen.
Das fast ehrfürchtige, auf jeden Fall, aber respektvolle Verhalten des Ich-Erzählers gefällt mir hingegen gut.
Ein paar Tipps sind mir eingefallen:

"Schweigen herrschte", würde ich eher nehmen sowas wie machte sich breit, legte sich auf...

"mir schauerte"- müsste heißen mich schauderte

"an all die phantastischen Wirkungen"- müsste heißen an all DEN...

Eine Geschichte mit viel Fantasie, die zum Träumen einlädt und nachdenklich macht. Mehr davon bitte...

LG von Agneta

[Thomas]

Liebe Agneta,

herzlichen Dank für deinen einfühlsamen Kommentar und deine Verbesserungsvorschläge, die ich gerne übernehme.

Liebe Grüße
Thomas