(auch Meinmord)Erichs Tod

[ralfchen]

Erichs Tod
(auch Meinmord)

Mit einem Meineid
belügt man andere
in der Hoffnung
nicht entdeckt
zu werden.

Mit einem Meinmord
tut man etwas Wahres für sich,
in der Hoffnung entdeckt
zu werden.

***



Ich zähle alles noch einmal nach: in der kleinen Schachtel reihen sich aufrecht noch elf Stück Neunmillimeter Patronen für die Achtunddreißiger Smith&Wesson.

Eine rote und eine golddurchwirkte schwere Seidenkordel zieren elegant die oberste Schublade meines Wäscheschrankes. Jede davon mehr als die nötigen zwei Hänge-Meter lang. Überbleibsel für die Seitenhalterungen meiner Samtvorhänge im Salon.

Ein offenes Päckchen mit scharf blitzenden Stanley-Klingen zwinkert mir aus dem kleinen Werkzeugkoffer im Abstellraum entgegen.

Es sind genau 24 Codrethis-Schlaftabletten in den zwei Blisterfolien und: neben den zellophanierten Einwegspritzen auf dem untersten Glasfach meiner Badezimmervitrine, in Alufolie gewickelt: Meine süße Heldin „H“.

Frau oh Frau es ist so wunderbar! Eine prächtige Auswahl an Werkzeugen und Hilfsmitteln um endlich aus dieser Sorgenkiste, die man Leben nennt, abzuhauen. Welches davon werde ich wählen? Ich bewege meinen Arsch langbeinig und zügig zurück in den Salon; schiebe einen der abdunkelnden Seitenteile der schweren Vorhänge beiseite.

Scheiße: es ist ein sonniger - hm – irgendwie antisuizidaler Tag. Das fehlt mir noch. Meine Laune verdirbt schneller als die Halbwertszeit von Beryllium . Und was auch - bin ich ein Wetterfrosch?

Armbanduhrseits zeigt es digital acht Uhr achtundachtzig Minuten…hahahahaha…scheiß auf die achtundachtzig Sekunden. Auf das kann ich mich nicht verlassen. Nicht jetzt. Iss sowieso alles unendlich. Ich sehne mich so danach, es hinter mich bringen. Gänsehäutend gemächle ich ins Badezimmer. Mein white-orange Cocker-Spaniel Orloff sitzt vor der Doppel-Milchglas-Schiebetür zum Badewannenraum - mit dem Rücken zu mir. Der Idiot winselt.

„Orloff komm her!“

Ein kurzes Wedeln mit dem Stummelschwänzchen ist alles. Er bewegt sich nicht. Auch fein. Ich mach mir ab jetzt keine Sorgen mehr ob ein Hund mir folgt, oder was auch immer.

So - da liegen zwei leere Tablettenblister auf der Onyxplatte meines Waschtisches, daneben ein Glas, mehrere Stanleyklingen verstreut, ne’ Spritze neben einem Löffel und ner’ toten Kerze. Zündholzbriefchen „in front“. Hey - alles vorbereitet. Selbstservice eines Entweihten? Nicht ganz. Ich brauche Tabletten. Tabletten und etc. Hab beschlossen: ich mach nen Exitus-Cocktail. Tabs, dann Infiltration mit „H“ und ne’ klingende Pulserei…in der warmen Wasserwanne… hahahahahaha…ich lasse mich mal kurz von meinem gackernden Kichern konsumieren. Frau oh Frau, es iss’ erfrischend und doch irgendwie: alles so flau – echt so.

Orloff das dumme Vieh reagiert nicht. Was will man von nem’ jungen Hund. Ich nix mehr.

Ich lange nach den vollen Tabletten-Blistern.

Hey was iss los? Ich schaff es nicht die zu nehmen. Es ist keine Zitterei meinseits, nur: ich grabsche die aus welchen Gründen immer, nicht! Shit – ich nehm das Glas und händle nach dem Wasserhahn und: nichts da. Frau – was iss n’ los? Bin voll aus der Balance. Preexitoriale Angst…das…hahahahaha!

Fein, dann mal das Wasser einlassen. Ich latsche durch die Doppeltüre zur Wanne durch - ohne Glassplittern. Und: ohne besoffen zu sein.

Oh shit. Die Wanne iss voll - alles rotes Wasser und es liegt schon ein Arsch von nem Typen drin und stiert mich glotzaugend mit schräger Rübe und starrgrinsend an. Totes Kullern ohne sonst Was.

Nein – da mach ich nicht mit! Ich will lieber leben. Scheiß auf den Meinmord. Ich ruf gleich mal Samy an, meine Honorar-Liebhaberin und strecke zweihundert Eu flach, damit ich ihre leckere 20-J-Muschi auf die Schnauze kriege. Ich bring mein Mobil nicht aus m’ Hosensack. Fuck it all! Ich lebe doch lieber…lieber…lieber…lieber und verdammt sooo gerne!

Ich gucke noch mal auf den Typen in meiner Wanne. Oh shit, shit, shit…das bin doch ich! Frau oh Frau was soll n’ das wieder? Widerliche Scheiße. Bin ich verrückt oder was noch mal?



Hey - mein Kopf fühlt sich an wie ne’ Nikon-F2, titaniumschwerer Body. Und die Blende wird kleiner, mir bleibt nur ein Auge. Blende winzigst! Frau - Gott - was? Der Icher in der Wanne is schon sooo weit weg und jetzt schnappt der Schmarren zu. Klick.

Voll opaque schwarze Schwärze. Oh Frau - es iss sooo still.

„Du Idiot!“

Frau oh Frau iss das mein unterbewusster Siamese?

„Du wolltest doch immer im Klartext hören was ich zu sagen habe du imbeziler Koffer – hm? Hast doch Jahre lang deswegen beim Schizofritzen gesessen – oder?“

„Ja – schon doch!“

„Das jezz Mann – das war die Zeitreise, von der du Shitter immer geträumt und gelesen hast, bei Aasimov, Lem und den anderen Jungs – oder?“

„Ja Mann – ja!“

„Das war sie, du Trottel. Funkt bei uns Menschlern leider nur nach dem Exitus und das ganz kurz – man nennt sie „Erichs Tod“…iss n` Anagram…hahahahahahaha!“

(Und die Moral als ein Gedicht:
Selbstmord trainiert man besser nicht!)