Faux-pas

Die Maus hat, sich windend, kürzlich,
unter Wehen, einen Berg geboren,
der ihr nun schwer auf dem Magen liegt.

Täglich wird ihr klarer, schmerzlich,
dass der Satz, den sie, gedankenverloren,
von sich gab, immer schwerer wiegt.

Weil die Zeitung, einmal gedruckt,
selbst die schlechtesten News nicht nochmal
einstampfen kann und recyclen.

Und so sehr sich die Maus auch duckt,
hofft, auf ein „Einmal ist keinmal“,
es bleibt beim Faux-pas, dem heiklen.

Das Land, es kratzt sich hinterm Ohr
und fragt sich, ob es ihres sei,
alles steuert eine Meinung bei
und ist so klug, so klug als wie zuvor.