Kurpark

Wem haben wir den Kurpark zu verdanken?
Die Fuchsien? Prachtvoll eingefärbt mit Blut,
das tropft und tropft und tropfend sich vertut,
wo einst Parolen tief im Kies versanken,

nachdem mit vor Enttäuschung feuchten Augen
die letzten Hitlerjungen aus dem Block
geflohen waren unter Mutters Rock?
Seit damals weiß man, was Parolen taugen,

auch seit der Heimkehr jener bleichen Schatten,
die nicht mehr fragten, ob der Krieg sich lohnt,
bloß steinern schwiegen wie der leere Mond
und keinen Trost für ihre Buben hatten.

Doch mancher Vater kehrte gar nicht wieder
und mancher Bruder blieb für immer fort.
Parolen schönten ohne Scham den Mord.
Und wieder singen Söhne schlimme Lieder.