Unterschwellig

[Erich Kykal]

Die phallischen Türme in Buntglaskondomen
verleihen der Wahrheit ein blankes Gewand,
gebügelt von pfleglich normierten Pronomen:
"einander" verstehen in "unserem" Land.

Die gähnenden Fenster sind Clowns ohne Schminke,
und alles umher weiß sich Ordnung und Recht,
doch hinter dem Glanz jeder nickenden Klinke
verbirgt sich ein feiges und falsches Geschlecht.

Die Schleife verlogenen, grinsenden Scheines
entkoppelt nur manchmal ein wissender Zug,
dann spürt man den Bodensatz duftenden Weines,
er schmeckt nach Erniedrigung und nach Betrug.

Im Kreuzungsbereich kopulieren die Straßen.
Der Rachen der Großstadt hat Gaumenbelag
von dem, was die Mauern an Zeugnis fraßen
an jedem geschundenen, bitteren Tag.

Gestrauchelte Tänzer, gefallende Engel
versickern am Rande, verleugnet und schwach,
und dass sie nicht taugen fürs große Gedrängel,
ernährt ihr Verbittern, und das hält sie wach.

Sie sammeln sich an in verschwiegenen Gassen,
erstarrt unter Himmeln aus schmutzigem Eis.
Die Frierenden werden am Leben gelassen,
solang sie nicht sprechen von diesem Beweis

entsittlichter Notdurft, den Resten von Taten,
dem Nachgeschmack ihrer verkommenen Lust.
So greifen sie schweigend nach blutigen Spaten
und haben wie immer von gar nichts gewusst.