Kruscht ond Krempl.

[Stimme der Zeit]

(19.02.2011)

Über die Kunst, einen Fisch auszulutschen


Ja, Wasser, das ist nasser.
Ich finde, geht kaum krasser!
Füllt fieser Schmerz dein Herz?
Viel schöner wäre Terz.

Was Nasses klappt noch nasser,
sag's euch als trockner Hasser.
Mit neuem Wörtchen krass
da gibt's den meisten Spaß!

Ein Herz schlägt musikalisch,
undenkbar, physikalisch,
doch wenn's zum Takt erklingt:
Die Kunst vor Freude singt.

Brauch Hilfe gegen Schmerzen,
stift Musen hundert Kerzen,
sitz artig auf dem Sterz,
bet brav fürs Dichterherz.

Hab bei den runden Hunden
in Qualen mich gewunden,
und schreibt man Maus im Haus
droht mir der Grusel-Graus.

Per endlos öden Reimen
halt Verse einfach leimen?
So liegt nun alter Fisch
ganz oben auf dem Tisch.

Nein, besser als en masse
wirkt Dichten nur durch Klasse!
Originalität
heißt echte Qualität.

Nahm restlos Ausgelutschtes,
na klar, ihr seht, dann flutscht es.
Bloß: Oller Gammelfisch
wird davon auch nicht frisch!

[Stimme der Zeit]

(20.02.2011)

Die kleine Wolke
schwebt zwischen zwei Anderen
Wolken im Regen

[Stimme der Zeit]

(25.02.2011)

Sainmhíniú


Kristallisierte Kühle, feenhaft
Ihre Schönheit
Kennt keine Gefühle

Schimmernde Schönheit, zauberhaft
Dieses Funkeln
Der tanzenden Freiheit

Traumgleiches Funkeln, launenhaft
Dessen Wandel
Vom Hellen zum Dunkeln

Kristallisierter Wandel, schattenhaft
In funkelnder Schönheit
Des fühllosen Schimmerns
Im Zauber des Tanzes
Der Helle des Dunkeln
Für Lichter der Freiheit
Die traumgleiche Kühle
Mit Schatten von Feen

Deren Trugbild
Ihrer Launen
Irreführend

Lauernd im Nebel, geisterhaft

[Stimme der Zeit]

(27.02.2011)

Shake it easy!

Ein kleiner Wicht, der schreibt Gedichte,
die sind nicht dicht, nur Schwergewichte;
doch können durchaus krumme Sachen
erstaunlich in der Summe krachen,
und schmeckt es nicht, das Schüttelgericht -
zumindest ist’s 'ne Rüttelgeschicht,
denn jedem wird man schlecht gerecht,
kann sein, hier reimts Geschlecht nicht recht;
ergebe mich dem kessen Bann -
weil ich's halt noch nicht besser kann.

[Stimme der Zeit]

(28.02.2011)

Kein Traum vom Fliegen


Im Träumen, da schwebe ich über den Bergen,
Bin Falke, bin Adler, auf Reisen weit jenseits. Ich sehe
Die Menschen, tief unten in Städten von Zwergen;

Ein Wimmeln, ein Krabbeln, den Ameisen gleichend
Mit hastigen Schritten, Erscheinungen flüchtender Rehe,
Der Wechsel von Lichtern und Schatten sie streifend;

Verwirrte Gestalten, sich drehend in Kreisen,
Dem Vorgänger glaubend, doch dieser weiß keinerlei Ziele
Als Narr und Gefolgsmann, vertraut er den Weisen;

Trotz steter Bewegung kennt niemand die Richtung,
Aus Leere geboren, zu Leere vergehend, so viele
Verbleiben im Stillstand, ihr Menschsein gefangen;

Und dennoch: Uns Allen sind Flügel gegeben,
So lange wir schlafen, so lange wir träumen – vom Leben.

[Stimme der Zeit]

(01.03.2011) - Der ultimativste Schwachsinn, den ich je verzapft habe ...

Wipp-hei-di!


Ja, wenn beim flotten Ehefrauchenstrippen
von links nach rechts die beiden Nippel hippen,
des Männchens Augen aus den Höhlen kippen,
die Hitze wandert unter seine Rippen,
er leckt im Voraus gierig trockne Lippen,
es fängt sofort der Taktstock an zu wippen,
denn dieser möchte Honigtöpfchen dippen.
Viel Spaß, doch dabei nicht zu heftig stippen,
weil sonst die Federn aus dem Sofa flippen!

[Stimme der Zeit]

(03.03.2011)

Nachhal.l.tig


Waren, Waren, Waren ...
für die Massen, Massen, Massen ...

Keine Unterschiede
in den Klassen, Klassen, Klassen ...

Dummheit, Dummheit, Dummheit ...
kaum zu glauben, glauben, glauben ...

Wunde Kinderseelen
frei zum rauben, rauben, rauben ...

Egos, Egos, Egos ...
sind zu pflegen, pflegen, pflegen ...

Dieser Luxushunger
ist zu hegen, hegen, hegen ...

Käufer, Käufer, Käufer ...
nicht zu fassen, fassen, fassen ...

Menschen mit Gefühlen
werden's lassen, lassen, lassen ...

[Stimme der Zeit]

(06.03.2011)

Traumpfade (Akrostichon, mit Telestichon + 2 "nicht regelgerechten" Mesostichons)


Träume, sie tanzen in tiefdunkler Nacht,
Rufen ein Rätsel aus Irrlicht herbei.
Antlitz des Alptraums ertränkt mich im See,
Unweit vom Ufer zerschelle ich ganz.
Meter um Meter, im maßlosen Raum:
Ziellos mein Zögern, geh unter in Grau.
Eisige, einsame Augen sind da:
Inseln in ratlos verlorener Spur.
Tropfen der Traumzeit, als Trugbild erwacht.

[Stimme der Zeit]

(11.03.2011)

Flammenschrift


Falls Worte nichts als Worte wären,
wie könnte man sich dann erklären,
wie Musen Dichters Seelen nähren
mit Poesie aus Zaubersphären?

Wenn in der Seele Feuer brennen,
durch Flammen jedes Band zertrennen,
mag ich das Dasein neu benennen,
mich selbst im Aschenrest erkennen.

Mein Geist entfaltet seine Schwingen,
will dafür hart mit Engeln ringen,
Dämonenmacht zur Umkehr zwingen:
Ich werde immer Lieder singen.

Die ganze Welt darf ich bereisen,
von Goethes Tafel Krümel speisen.
Mit lauten Tönen oder leisen
soll Busch die rechten Wege weisen.

Hat's Schicksal gegen mich entschieden?
Hab Schweiß am Amboss nie gemieden.
Darf nur der Meister Lyrik schmieden?
Bin kaum mit meinem Werk zufrieden.

Nach echtem Können will ich streben,
aus Freude deshalb alles geben.
Nur einmal, einmal nur im Leben
sei wahre Dichtkunst mir gegeben.


(Dank an meine "Heinzelmännchen-Helfer"!)


Hier die "alte" Version, zum Vergleichen:


Flammenschrift


Falls Worte nichts als Worte wären,
wie könnte man sich dann erklären
die Poesie in Zaubersphären,
wo Musen Dichterseelen nähren?

Wenn in der Seele Feuer brennen,
durch Flammen jedes Band zertrennen,
mag ich das Dasein neu benennen,
mich selbst im Aschenrest erkennen.

Mein Geist entfaltet seine Schwingen,
will dafür hart mit Engeln ringen,
Dämonenmacht zur Umkehr zwingen:
Ich werde immer Lieder singen.

Die ganze Welt darf ich bereisen,
von Goethes Tafel Krümel speisen.
Mit lauten Tönen oder leisen
soll Busch die rechten Wege weisen.

Hat's Schicksal gegen mich entschieden?
Bin dennoch meistens recht zufrieden.
Der Amboss wurde nie vermieden,
denn Meister müssen Lyrik schmieden.

Nach echtem Können will ich streben,
aus Freude deshalb alles geben.
Nur einmal, einmal nur im Leben
sei wahre Dichtkunst mir gegeben.

[Stimme der Zeit]

(14.03.2011)

Mir war's danach!
oder: Die Suche nach dem Sinn des Lebens.



Wo liegt der Sinn des Lebens,
befragte ich ein Frettchen.
Es gab mir seine Antwort,
und zog am Zigarettchen:

"Morgens geht die Sonne auf:
Flupp!
Am Abend geht sie unter.
Plumps."

"Wiederholt sich jeden Tag,
das stete Rauf und Runter:
Flupp!
Plumps."

Was bist du klug, oh Frettchen,
da wird man richtig schlau!
Leg müde mich ins Bettchen,
mein Lehrer schnarcht im Bau.

Purer Blödsinn, der hier spricht,
im reinen Nonsens-Gedicht!

Stimmt doch, oder etwa - nicht?